Александр Балтин

СТИХИ

* * *

Жизнь – форма испытанья, вместе с тем

Отсрочка приговора. На осеннем

На кладбище отъединён совсем

От яви – будто грезишь днём последним.

Нисходит с неба золотистый цвет,

Янтарная листва в ответ мерцает.

Ты понял жизнь? Я отвечаю – нет.

Не бойся – ведь никто не понимает.

* * *

В тайной музыке созвучий

В тихой музыке стиха –

Темноты отлив паучьей

Невозможен…и греха.

Ибо суммы слов протянут

Ветки света к нашим дням.

Может, дни иными станут?

Да не веришь в это сам.

* * *

Страх – как форма неверия в свет.

А соборы – как страны веры,

Зерновые огромные сферы,

Жизней маленьких суммой сюжет.

Свет реальнее, нежли дела,

что считаем реальными в жизни.

Страны света к духовной отчизне

Приближают, и суть их бела.

* * *

Столб у дерева невысок –

Человек показалось как будто –

Или пьян, иль настоль одинок,

Что смертельна любая минута.

Погляди – человек стоит,

Подойди и скажи два слова! -

Одиночество повелит…

Отвернусь от подсказки сурово…

ОРГАНИКА

Органика – реальность жизни.

Живое кружево кругом,

Снег не совьёт узоры лживы,

Как мы способны…

О плохом

На снежные узоры глядя

Я забываю, я вмещён

В органику судьбы, и ради

Грядущего смотрю свой сон.

Какие снежные гирлянды!

Тронь ветку – светопись ясна.

Сквозь данность жизни варианты

Другой увижу, хоть сложна.

* * *

Кажется о времени откроешь

Нечто очень важное сейчас.

От незнания кусок отколешь,

Радостью высокою светясь.

Кажется, поймёшь – не исчезают

Быстро пролетающие дни.

Опытом спрессованы они,

И сознанье этим поднимают.

Кажется…вот именно – всего

Кажется. Трагедия какая.

Серый ток справляет торжество,

Хода своего не объясняя.

* * *

Свершилось – дальше пустота,

Провал, до нового мерцанья.

Характер собственный мешал мне

Всегда – припомню я – всегда.

Свершилось – дальше пустота,

Так что же? Лучше б не свершалось?

Снег на деревьях – как державность

Зимы, и ни к чему мечта.

ПОВЕСТЬ О ХРИСТЕ

(стихотворение в прозе)

Алмазами неба сложена повесть о пути Иисуса. Тихая лачуга, мать около двери, Иосиф за верстаком, и сладкий-сладкий запах стружки, сонно-тёплый аромат детства…Римский воин проходит по улице…

Вёл ли путь Иисуса на Восток, к световой бездне древних, могучих, закрытых монастырей? Облучили ли они юного Иисуса мудростью – всею мудростью, накопленной за века, чтобы он превысил её, прошёл насквозь своею душою и оставил далеко позади? Золотые нити евангельских рассказов дают только канву, тонкую-тонкую, и слова – столь огромные, что никакое человеческое сердце впоследствии не смогло вместить их…

Хрустят ракушки, смешанные с песком, хрустят пустые скорлупки перламутровых раковин, и некто, видя пустые усилья мускулистых рыбаков, созидает волшебный улов, обещая дальнейшее уловление человеков…

Шатры евангельских притч, впускающие всех желающих, но требующие быть другими – легко измениться, под световой поток став – да где ж он? Не видим…

Просто человек Иисус – с сияющей чистотой кармой – выращивает в себе макрокристалл Христа, огромный, неземной по сути цветок божественности; в меду божественных свойств растворяются человеческие качества, и ангелы-мысли будут служить смогшему совершить подвиг…