Александр Балтин
СТИХИ
* * *
Сома много
шире всех возможных
вод,
Океан из
сомы прорастёт –
Встанет суша – черепаха суши.
Сома жизнь
даёт.
Потёмки сушат
Души. Сома-слово,
сома-слава.
Если битва – то
она кровава.
Кто дыханьем
битвы жив – коряв
Духом, и в
желаниях не прав.
Сома сок
растения небесного,
Что величьем
затмевает бездны и
Светозарно истину
несёт.
Сома-сок. А где
волшебный плод?
Сома – Млечный путь, и
многозвездный
Путь небесный, мало нам
известный,
Вытканный полями
серебра.
Сома – как символика
добра.
Сома – сумма, всё в
себя включает…
Космосом нам
души наполняет,
Чтобы пели
высотой они,
И цветы
растили в них
огни.
* * *
…И вот
стихи писал про
запонки
В манере
несколько прозападной,
Средневековой может
быть,
Иносказанья, аллегории,
Тугие строчек
траектории.
И жизнь – как
заурядный быт.
Мол, эти запонки
пропали.
Буфет и шкаф
– мы не
видали.
Хозяин по
полу ползёт,
Заглядывает под
кушетку,
И опрокинет
табуретку.
Кто хочет - тот
его поймёт.
Где аллегории? А
вот же:
Всё время
ищем, что негоже
Терять, и не
находим. Нет.
Где запонки? Не
обнаружишь.
Со смыслом
жизни столь не
дружишь,
Сколь производишь
стихобред.
* *
*
Алхимия слиянья
душ,
Алхимия слиянья
веры…
Вот русский
способ жить – он чужд
Я-сам-в-себе.
Свои химеры.
Свои высоты
и слои
Сияний – нежно-золотые.
Но чувства
и мечты свои –
Вдвойне – коль вместе – дорогие.
Так купола
свечей-церквей
В костёр
сливаются ярчайший.
Так из
огня родится сей
Соборный путь
необычайный…
* *
*
Небо забинтовано, как рана –
Сумерки порадуют едва
ль.
Кровь пролита
вряд ли из
стакана,
То – немаловажная деталь.
Крови предзакатной
было много,
И как
раз потребны и
бинты.
Небо забинтована.
Дорога
Длится, и дорогу
знаешь ты…
* *
*
По ступеням
Строматов пойдём,
Приближаясь к
небесному полю.
Сократим в
себе чёрную волю
К матерьяльности, радость найдём.
Что Климент
говорил о судьбе?
О богатстве? О
множестве разных
Прихотливых,
известных тебе
Жажд, по сути
достаточно праздных?
Мир, в котором
он жил не
предста-
вить – ветвился по-своему
слишком.
В тексте
отблеск – даёт высота,
Отблеск вижу, а
текст не услышан.
Не услышан, поскольку живём
Так, как жили, закручены темой
Низовой жизни, к
смерти идём,
А другою
как жить нам
системой?
Прорываясь, коль сила
дана
К слову
правды – поможет она…
* * *
Ослепительное бунинское
солнце,
Хоть к
деталям черезмерна страсть –
К счастью
мира, почитав, прорвёмся,
Не проглотит
адовая пасть.
Сколь сильны
подробности, детали,
Хоть и
описания еды.
Но на
всём есть отблеск
вертикали,
С привкусом
притом живой воды.
И тягучи
бунинские строки –
Мёдом проникают
в бедный мозг.
Жизни всех, увы, столь одиноки,
К общности
литература мост.
Из цикла «БЕЗДНЫ МОЗГА. ПАМЯТИ
ПЕНФИЛДА»
4
Вот кажется – ещё
чуть-чуть
И будет
код существованья
Открыт…Рифмуя суп
и суть
В сближенье
что найдёшь? Мерцанья
Непредставляемых высот?
Мозг сжат
объёмом мирозданья,
Пульсирует, живёт – живёт
По-свойму: недрами молчанья,
Объёмом шаровых
работ,
И сетевой
игрою вспышек.
В ячейках
бездна слов, и вот
Ячеек тьма…И
бездна выше.
5
Скальпель иссекает, что
прогнило,
Мозг открыт – открыто небо
над…
А миры – какая
ж держит сила,
Чтобы жизнь, пройдя
через могилы
Садом стала? Чтобы
всюду – сад…
Из цикла «ДЕРЕВЬЯ»
4
Мог помочь, а
не помог –
В сердце
чёрный уголёк…
Что кусок
коры чернеет
В нише
сердца уголок.
Что читаешь
на коре?
Что – доверенный муре –
Ты живёшь
не так, как надо?
Дальше точка. Иль
тире.
Коль тире – то
изменить
Жизнь сумеешь – дабы жить
Посветлей. А если
точка –
Хуже и
не может быть.
* *
*
Папа двинулся
с барбосом погулять,
Мама жарит
к ужину картошку.
Сыну десять
лет, и не понять
Взрослую пока
ему дорожку.
Сыну десять
лет. Глядит в окно.
Снег идёт, и
белизна такая,
Что поверить
вряд ли, что темно
Может быть.
Что жизнь
темна людская.
ХНЫКАНЬЕ
Слова куда-то
разбежались,
Не получаются
стихи.
К себе
охватывает жалость,
Что пострашней
хмельной тоски.
Сидишь, в окно
глядишь, не зная,
Чем голову
сейчас занять.
И прошлое
перебирая –
А что его перебирать?
Не хнычь, а
хочется похныкать…
Воспоминанье из
таких
Чудесных в
глубину заныкать.
Потом, быть может, будет
стих.
НЕУСЫХАЮЩЕЕ МОРЕ. КОНЕЦ
80-Х
(стихотворение в
прозе)
Сгрудились – пёстрой, шумно-толстой толпой
в винном отделе, напирают, лезут.
– Слышь, парень, ты вроде
здоровый, подвинь очередь, а?
– Да не вопрос! – рослый толстяк
налегает на впереди
стоящих, и алкошок втискивается
в образовавшуюся промоину.
– Ну
ты, мордатый, хорош пхаться!
– Сам
как щас пихану!
– Три
бутылочки Агдама.
– Больше
двух не положено.
– Ну
дай, друган, баки ж полыхают.
– Иди, мужик, не задерживай.
– А-а-а…
– Руку
прищемили, чтоб вас…
Отоваренные прячут
бутылки в сумки, отходят, лица светятся
счастливым предчувствием.
– Ой, не
достанется, ой, не хватит…
– Да
не охай ты, бабка, как тебя
сюда занесло…
– Внучку, милок, приятное…
– Ох-хо-хонюшки, повезло внучку-то…
Шум, гам, пустые ящики
уносятся, возникают новые.
Толкотня
сильнее чем в
транспорте в час пик.
Конец
восьмидесятых.
Алкогольное пересыхающее
море.
Но
этому морю не
усохнуть никогда…
Из цикла «ВЗГЛЯД СНИЗУ»
1
На
штырях практицизма растянутое
человечество. Зачем делать что-то, что
не приносит доход? Писать
стихи, к примеру, не говоря
уже – читать их? Хризантемы мечтаний
оборваны лапами расчётов. Карьерная лестница, ведущая к сияющим вершинам
материального процветания сбрасывает
по сути в
смрадные ямы пустоты. Практицизм готовит
новые и новые уловки
человеческому сознанью, чья плоскостная
косность не ставит
ему преград…
4
Смотреть
на волны, пробовать сосчитать
их…Чем меньше в
жизни узнал, тем пышнее
мечты – расцветают оных созвездья… Лестница волн, идущая
к горизонту; лестница в
небо; Лествичника слова.
Имел ли
он мечты? Невозможно представить
психологию святого.
Я
строил в детстве
замки из песка – вились они, тянулись
вверх, крохотные.
Смотреть
на волны, смотреть из
окна электрички – жизнь, проносящаяся мимо…
7
Отсутствие
в современном социуме
интереса к поэзии
свидетельствует и об
интеллектуальном обнищании общества
и об обнищании
самой поэзии. Филологические игры
с тенденцией к
формальной переусложнённости не
могут насытить душу. Дребезжанье дешёвого
стёба едва ли
сопоставимо с гармонией
высоты. Позабыто как будто: поэзия – выражение
чувств и мыслей
посредством соответствующей формы – при
отсутствии и того, и
другого и форма
оказывается растленной. Читателю,
желающему соприкасаться душой
с миром поэзии
логично обратить взгляд
назад, вскрывая ларцы классического наследия, но и
этого не происходит: скучно. Скучно для
большинства. Может быть,
поэзия не нужна? Может
быть, её достаточно в облаках,
дождях, скверах, любви – и нелепо –
по Оккаму - умножать
сущности без надобности
путём словесной игры?
Истина
где-то между: сказывается усталость, истощённость поэтических
недр интенсивностью веков
поэзии; плюс к этому – суетливый, мелькающий характер
жизни, исключающий
сосредоточенность и углублённость, необходимые для
чтения стихов.
Но – отсутствие поэзии
в социуме приводит
оный к сугубо
потребительскому окрасу, но –
зыбкие прослойки поэзии
в глыбе любого
общества отливают небесным
огнём, столь необходимым людям, чтобы
не забыть, что они
люди, но – вновь и вновь
дерзновенья и мечты
людей облекаются в
поэтическую форму; и живёт
поэзия, живёт, и невозможно ответить – нужна она, или
нет…
8
Денег
не было, хотя он
работал, работал…Он ходил на
службу – нудную, надоевшую – ходил
с юношеских лет: честный, работоспособный. Платили мало. Иногда
ему удавалось напечатать
стихи, но это не
приносило ни денег, ни
известности. Разменяв пятый десяток – так
и видел звонкие, укатившиеся монетки – он
задумался: что значит жизнь
удалась? Не удалась? Для чего
жил он,- тронутый плесенью
одиночества, с мозгом,
полыхающим порою письменами
стихов? Для чего?
Может
быть для одоления
незримой лестницы, ведущей вверх? Но
он не чувствовал
подъёма. Может быть, для подключённости к
мировому духу, частичкой которого
ощущал себя порой? Но
это были редкие
мгновенья.
Мартовская
оттепель била о подоконник,
и он
глядел в окно, курил, и не
находил никаких ответов…